¿Qué sabré yo del amor?
Si nunca mi sentir completa.
¿Qué sabré yo del amor?
Si siempre camino a ciegas.
¿Qué sabré de la pertenencia, del sentirse recogido,
de la ilusión, de la inocencia, de lo aún desconocido?
Si parezco la tristeza vestida de esperanza,
deseando encontrar en un beso lo que vive en la distancia.
¿Qué sabré yo del amor?
Si se esconde, me rehuye.
¿Qué sabré yo del amor?
Si el amor mi amor destruye.
¿Qué sabré yo del amor?
Pobre, siempre enamorada
¿Qué sabré yo del amor?
Del amor yo no se nada.

El rincón del pensar

*Fotografía extraída del blog http://paco-alcaudete.blogspot.com/

Ya he vuelto pequeña mota,

polvo de nadie, atrasado,

hilo de madeja enredado,
trozo del yo que nada nota.


A este rincón del olvido,
que acalla voces del pasado,
que descamina lo ya andado,
que dota a mis versos de sentido.


Ya he vuelto esquina sin dueño,
a sentarme en tus ideas locas,
a escribir cuando me tocas
y a colgarme de nuevo de este sueño.

Me pregunto cuantas veces

mirando estrellas perdidas

he sentido el deseo de ser una y encontrarme.

Desde Ibiza - Nov 2006

Voy a probar a unir palabras desde tus verdes y tus azules,

desde este rincón envuelto en tu dulce olor a sal.

Voy a intentar respirarte, saberte mía,

sentirte quieta bajo mis pies cansados de caminar lejos de ti.

Voy a cerrar los ojos bajo tu cielo

y a sentir tu brisa agitando mi pelo, y tu mano,

la de una madre,acariciando todos mis sentidos.

Voy a imaginar que el tiempo se detiene

y que yo me quedo quieta,

que de repente mis brazos son ramas y formo parte de ti.

Voy a soñar que mi yo existe en ti,

que hay un parte de tu esencia en mi sonrisa y en mi mirada.

Y voy a probar a unir palabras,

frases sentidas que quieren latir,

solo para decir que después de tanto tiempo,

hoy, estoy de nuevo en casa.

A Jaime Gil de Biedma

"Yo creía que quería ser poeta,
pero en el fondo quería ser poema"

Jaime Gil de Biedma

Soy poeta y no lo lloro, pero,

en el fondo de un abismo de ilusiones,
de una mente soñadora y algo cansada de vagar,

siempre me hubiera gustado ser poema,

claro está,

por ti escrito.

La mota de polvo

Absorta, sola y triste,

la mota de polvo que cubre mis días,

dormida,

espera el paso del tiempo.

Llora y ríe

y camina.

Por pies tiene el destino

y mi vida es su única bandera.

Muere igual que vive, sola.

Y desaparece con los días que antaño cubría,

absortos, solos y tristes.

Divagaciones 2

Como en aquel cuadro que siempre miro

y admiro,
de entre las sombras,
un soplo de luz que siempre tiene cabida en tu sonrisa.

Como en esa estación de foto antigua,
trenes a ninguna parte,

grandes ventanales alumbran
[a unos pocos]

Al paso lento de los que caminan entre penumbras
de un sueño en tristeza envuelto,
poco trecho les queda para llegar a la luz.

Como en aquel cuadro que siempre miro

y admiro,
tus ojos me miran

y admiran,
desde una fotografía, mi vida,
algo borrosa.